Chaque soir, espérant des lendemains épiques - L'azur phosphorescent de la mer des Tropiques - Enchantait leur sommeil d'un mirage doré.
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A mes pieds, c'est la nuit, le silence. Le nid - Se tait, l'homme est rentré sous le chaume qui fume ; - Seul, l'Angélus du soir, ébranlé dans la brume, - A la vaste rumeur de l'Ocean s'unit.
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Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre, - Ferme les branches d'or de son rouge éventail.
Heureux qui peut dormir sans peur et sans remords - Dans le lit paternel, massif et vénérable, - Où tous les siens sont nés aussi bien qu'ils sont morts.
Pour l'artiste scrupuleux, l'oeuvre réalisée, qu'elle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.
La gloire a sillonné de ses illustres rides - Le visage hardi de ce grand Cavalier - Qui porte sur son front que nul n'a fait plier - Le hâle de la guerre et des soleils torrides.
Dans la même œuvre
L'horizon tout entier s'enveloppe dans l'ombre, - Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre, - Ferme les branches d'or de son rouge éventail.
Les ajoncs éclatants, parure du granit, - Dorent l'âpre sommet que le couchant allume; - Au loin, brillante encor par sa barre d'écume, - La mer sans fin commence où la terre finit.