Mon univers est désormais divisé entre ceux qui m'ont connu avant et les autres. Quel personnage vont-ils penser que j'aie pu être ?
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Y a-t-il dans ce cosmos des clefs pour déverrouiller mon scaphandre ? Une ligne de métro sans terminus ? Une monnaie assez forte pour racheter ma liberté ? Il faut chercher autre part. J'y vais.
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Faut-il nécessairement la lumière d'un malheur pour éclairer un homme sous son vrai jour ?
Vous n'imaginez pas la gymnastique effectuée machinalement par votre langue pour produire tous les sons du français. Pour l'instant je bute sur le « l » , piteux rédacteur en chef qui ne sait plus articuler le nom de son propre journal.
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