Ma mère, sois bénie entre toutes les femmes.
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Vous m'aimerez un peu, moi qui vous aime tant!
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Et, rêvant déjà de bataille, - Tous sont heureux naïvement; - Car toujours la France tressaille - Au passage d'un régiment.
Le cercueil du poète était jonché de roses... - La tombe du despote était pleine de sang.
Avant de m'avoir pour amant, - A d'autres tu semblais jolie ; - Mais par moi tu fus embellie - De la beauté d'un sentiment.
Le soleil froid donnait un ton rose au grésil, - Et le ciel de novembre avait des airs d'avril.