Le souvenir est à peine un nénuphar montrant, parmi les eaux, son visage de noyé.
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Voici, jusqu'au milieu du ciel - Paris, le premier port des hommes. - Quais de la Seine avec leur pêche aux livres ; - Luxembourg, paradis des nourrices ; - Tour Eiffel, la girafe des tours.
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La guitare n'est plus qu'un cercueil pour chansons.
Dans l'eau gazeuse un paon déplie la rumeur et les yeux de sa queue.
Les sanglots sont faits pour qu'on les fume dans la pipe.