Le sort de l'amour, cette passion tragique, dépend d'un tout petit pli du visage; il naît d'un sourire, niche dans une fossette et meurt d'une ride.
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Un sarcasme ancien ne mord plus. En vieillissant il a perdu ses dents.
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À lire aussi de Paul Masson
Il y a des gens qui ne dépouillent jamais leur orgueil. Leurs fautes, s'ils les passent en revue, c'est à cheval.
Quand la femme se marie, elle dit: «Oui». C'est la dernière fois qu'elle prononce une phrase d'une syllabe.
Tout ce qui verse à l'homme quelque consolation ici-bas. qui lui parle d'infini, de justice, ou d'amour, porte, comme les anges, un vêtement flottant: la femme, le magistrat, le prêtre.
L'amour parle avec éloquence par pantomimes, mais il ne s'exprime jamais plus clairement qu'en inscriptions bilingues.
Dans la même œuvre
La beauté est la clef des coeurs, la grâce le passe-partout, la coquetterie le rossignol, et le flirt la pince-monseigneur.
L'être le plus aimable de la création est la femme; le plus respectable, la mère, à la condition qu'elle cesse d'être une femme.
Le lierre se glorifie de mourir où il s'attache. Oui, mais ce crampon du règne végétal oublie de nous dire que pendant toute sa vie il désagrège le mur qui le soutient.
Un virus ne s'élimine que lorsqu'il a accompli son oeuvre.
Quand on veut parler de son premier amour, il est rare qu'on ne songe pas aussitôt à deux ou trois.