Nous étions nombreux, dans les grottes et dans les villes, à ne pas désirer un monde augmenté, mais un monde célébré dans son juste partage, patrie de sa seule gloire. Une montagne, un ciel affolé de lumière, des chasses de nuages et un yack sur l'arête: tout était disposé, suffisant. Ce qui ne se voyait pas était susceptible de surgir. Ce qui ne surgissait pas avait su se cacher.
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Un homme heureux est quelqu'un qui ne perd rien pour attendre.
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À lire aussi de Sylvain Tesson
Au Tyrol, les prés sont peignés de près et les fleurs à la boutonnière des champs.
Comment font certains livres pour rester si tranquilles avec ce qu'ils recèlent?
Qui a mis un jour les arbres au garde-à-vous?
Une fois enrichi, le fakir décida de dormir sur la paille.
Dans la même œuvre
La mouette est un éclat de rire, habillé de blanc, qui se moque de la gravité.
La mer: un coeur qui bat entre deux côtes.
L'aiguille de granit recoud le manteau des neiges au fil de l'arête.
Les vagues ont repeint au rouleau une mer d'huile.
Paris, ville accouchée de son bassin.