Tous les pays qui n'ont plus de légende seront condamnés à mourir de froid.
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Tous les pays qui n'ont plus de légende - Seront condamnés à mourir de froid.
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Douze petits garçons jouaient à battre des bras - Comme s'ils avaient des ailes; - Ils souriaient entre eux de ces puérils ébats, - Quand le plus beau s'est envolé.
L'âme haute et l'esprit pur - Se nourrissent de rancune.
Ah! les créations de l'homme, qu'elles tournent - Aisément à la honte de leurs créateurs!
Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse ...