On hait les autres parce qu'on se hait soi-même.
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Tous les hommes ont un cancer qui les ronge, un excrément quotidien, un mal récurrent : leur insatisfaction; le point de rencontre entre leur être réel, squelettique, et l'infinie complexité de la vie.
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Au fond, l'unique raison pour laquelle on pense toujours à son moi, c'est que nous devons rester plus continuellement avec notre moi qu'avec n'importe qui d'autre.
L'appel de la nouveauté est pulsion de vie. Quand ce sentiment fait défaut - prison, maladie, habitude, stupidité - on voudrait mourir.
Celui qui n'est pas jaloux même des slips de sa bien-aimée, n'est pas amoureux.
Je connais un idiot qui, dans sa jeunesse, a refusé d'apprendre les règles du jeu, perdu qu'il était derrière des chimères, et maintenant les chimères s'évanouissent et le jeu le broie.
Dans la même œuvre
Il y a quelque chose de plus triste que de vieillir: c'est de rester enfant.
Il y a une chose plus triste que rater ses idéaux: c'est les avoir réalisés.
L'amour a la vertu de dénuder non pas deux amants l'un en face de l'autre, mais chacun des deux devant soi-même.
Pour comprendre qu'être jaloux charnellement est une idiotie, il faut avoir été libertin.
L'art de la vie consiste à cacher aux personnes les plus chères la joie que l'on a être avec elles, sinon on les perd.