C'est l'automne toute l'année et j'suis un arbre, les potes tombent de mes branches, les juges restent de marbre et me laissent navré.
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Tous coincés entre la naissance et le décès, à ta vie, va chercher un sens, déprime à l'essai, on s'évade comme on peut, si tu te supprimes c'est garanti, tu rentreras pas plus vite.
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Quand le chagrin s'évapore, laisse place aux décombres, je puise à la surface de ce que j'ai de plus sombre.
Le dilemme c'est qu'l'homme n'aime pas tellement partager et si nous étions tous riches, et bien on se jalouserait...
On dit perds pas l'espoir mais faire quoi quand un sale faire-part, dit que ton père part d'un cancer. De toute façon c'est ça ou autre chose. Il y a mille façons d'être soustrait de laisser les joues arrosées.
J'aurai pu être plus commercial qu'un bouquet de roses, si St Valentin ne m'avait pas volé toutes mes proses.