Les plus grands des tourments que l'on souffre ici-bas - C'est d'aimer constamment et de ne l'être pas.
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Tous ces grands discoureurs inutiles et vains - Avec beaucoup de langue ont rarement des mains.
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Plus on a de mets plus on fait bonne chère.
L'ingrate me condamne à mourir dans la flamme - Que l'éclat de ses yeux alluma dans mon âme.
Quiconque a de l'amour le connaît en autrui.
Etouffons l'amour que l'honneur nous défend, - Et puisqu'il faut souffrir, souffrons en triomphant.
Dans la même œuvre
Mon enfer est partout où sa beauté n'est pas.
Les yeux ont le pouvoir, - En matière d'amour, de parler et de voir.
Quiconque a de l'amour le connaît en autrui.
Plus on a de mets plus on fait bonne chère.
Où l'amour ne peut rien, usons de la finesse.