Mais peut-être, ma nièce, avec mon bavardage, - Je radote? hem? n'est-ce pas? mes amis, - C'est le lot des vieillards, c'est un fruit de mon âge.
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Souvent, pour deux époux, l'art d'être heureux, c'est l'indulgence.
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Ont-ils le sens commun? je n'oserais le dire; - Car l'âge avec le corps use l'esprit aussi.
Le monde est plein d'écho; tout se répète; - Tout s'envenime; on interprète - Souvent le bien en mal, jamais le mal en bien.
Souvenez-vous, enfin, qu'user de complaisance - Est le bonheur et le devoir de tous; - Et que souvent, pour deux époux, - L'art d'être heureux, c'est l'indulgence.
L'amour-propre fait peut-être - Autant de tyrans que l'amour.
Dans la même œuvre
Quand dans la tête on a plus d'une affaire, - Il faut se raconter le soir ce qu'on a fait, - Et le matin ce qu'on doit faire.
Quand on mérite la louange, - Il ne faut pas en avoir peur.
Combien de gens, dans la vie, - Se conduisent en fous, et qui parlent raison!
Tout ce que l'amour fait est absous par l'amour: - Ses peines sont des récompenses.
Que voulez-vous? on croit se cacher jusqu'au bout. Tout se découvre enfin lorsque moins on y pense. Le temps voile et dévoile tout.