Si l'on estimait sa famille on voudrait lui plaire, et, si l'on voulait lui plaire, on serait fichu.
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Singulier monde, que celui du rêve ! Les pensées, les paroles intérieures, en dedans, se pressent, fourmillent. Tout ce petit monde se hâte de vivre avant le réveil, qui est sa fin, sa mort à lui.
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À lire aussi de Jules Renard
Le bonheur, c'est d'être heureux; ce n'est pas de faire croire aux autres qu'on l'est.
Je ne dis pas: un rimeur, un versificateur, un aligneur de mots, mais un poëte.
Il a chassé le naturel, le naturel n'est pas revenu.
Le dimanche, il passe son temps à se bichonner pour aller à la messe et aux vêpres.
Dans la même œuvre
Gide vit de ces choses mêmes dont, à mon sens, il ne devrait être permis que de mourir.
J'ai un besoin enfantin, inépuisable de pouvoir m'approuver.
Les expressions de Shakespeare nous apparaissent comme celles-là mêmes dont se serviraient les plus grands objets naturels: une montagne, un glacier, s'ils condescendaient à s'exprimer.
Ne pourrait-on même soutenir que c'est parce que les hommes sont inégaux qu'ils ont d'autant plus besoin d'être frères?
Le monde ne sera sauvé, s'il peut l'être, que par des insoumis.