Le paradis après tout, c'est ce qu'on estime tel, même s'il représente le purgatoire d'autrui.
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Si vaine que soit la constitution d'un arbre généalogique, où pend toujours une quantité considérable de bois mort (cet arbre poussant dans le passé, on devrait logiquement dire une racine généalogique).
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Waddington a raison: L'homme est un animal porté à croire. Il lui faut sécréter de la certitude comme le colimaçon de la coquille: pour s'enfermer dedans.
Une fille trop souvent devient ce qu'était sa mère.
Rien n'use mieux les vieilles patiences que les jeunes passions.
Jeannet, dans son dernier mois de service, s'était fait arracher ses brisques et mettre au gnouf après une altercation avec son capitaine.
Dans la même œuvre
Folcoche, dont la voix se promène maintenant dans les plus hautes notes de la gamme et va, si ça continue, dépasser l'audible.
Absolument dépaysé, je passai au bleu la prière du matin - dans une cure, Seigneur!
Nous fûmes gratifiés de deux messes quotidiennes, la sienne faisant double emploi avec celle de l'oblat.
Mon suaire n'est pas encore filé, disait-elle. Et la réception eut lieu.
Papa sourit et fredonne: Où peut on être mieux que dans sa famille? - Puis d'une voix de basse taille: Partout ailleurs!