C'est toujours l'inlassable médiocrité de la femme qui l'emporte.
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Ses souvenirs le fouaillaient, plus encore que ce vent glacé qui lui tailladait le visage et lui donnait l'onglée.
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L'irréparable était accompli. Huit jours plus tôt, elle pouvait encore vivre sans lui. Aujourd'hui, non. Elle était sienne; il l'entraînait dans son sillage.
Force lui fut de reconnaître que, ce soir, il avait opté pour le plus facile.
Je la vois cette crête, découpée sur le ciel d'incendie, hérissée de pieux barbelés, tous penchés dans le même sens, comme bousculés par un cyclone.
Du haut en bas de ses six étages, la Maison du peuple de Bruxelles bourdonnait comme un nid de frelons.
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Un abattement fait d'ennui sans cause et de force en excès.
Il se représenta par avance le délice des ablutions froides et jeta ses vêtements autour de lui avec une impatience d'enfant.
Et maintenant, c'est l'aboutissement, l'apothéose. Sa mort resplendit devant lui, semblable à ce coucher de soleil glorieux.
Au loin, des canons continuaient à aboyer sourdement.
Acclimater chez nous ces utopies, ce serait préparer un beau gâchis!