Elle est morte et n'a pas vécu. - Elle faisait semblant de vivre. - De ses mains est tombé le livre - Dans lequel elle n'a rien lu.
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Sans doute il est trop tard pour parler encor d'elle; - Depuis qu'elle n'est plus quinze jours sont passés, - Et dans ce pays-ci quinze jours, je le sais, - Font d'une mort récente une vieille nouvelle.
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À lire aussi de Alfred de Musset
C'est la musique, moi, qui m'a fait croire en Dieu.
Ce curé, simple et pauvre, avait un neveu à bénéfice, abbé de cour, qui pouvait être utile.
Bref, elle avait conservé les moeurs et à peu près le costume de son temps, ne se souciant que médiocrement du nôtre, lisant ses heures plutôt que les journaux, laissant le monde aller son train, et ne pensant qu'à mourir en paix.
L'amour est tout , - l'amour, et la vie au soleil. - Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? - Qu'importe le flacon, pourvu qu'on ait l'ivresse ? - Faites-vous de ce monde un songe sans réveil.
Dans la même œuvre
Le Ciel de ses élus devient-il envieux? - Ou faut-il croire, hélas! ce que disaient nos pères, - Que lorsqu'on meurt si jeune on est aimé des dieux?
Ce que l'homme ici-bas appelle le génie, - C'est le besoin d'aimer; hors de là tout est vain.