L'odeur d'un coquillage putréfié suffit pour accuser toute la mer.
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Rien ne sert de mourir, il faut mourir à point.
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À lire aussi de Jules Renard
Les mots sont la menue monnaie de la pensée. Il y a des bavards qui nous payent en pièces de dix sous. D'autres, au contraire, ne donnent que des louis d'or.
Il y a des gens qui n'arrivent à la conclusion qu'avec une gomme à effacer: ils suppriment des mots nécessaires.
Si nous étions un peu plus sévères pour nos amis, ils ne nous paraîtraient pas aussi méprisables quand ils deviennent nos ennemis.
C'est là un livre dont on dit: « Lisons-le tout de suite pour n'avoir pas à le lire plus tard. »
Dans la même œuvre
Gide vit de ces choses mêmes dont, à mon sens, il ne devrait être permis que de mourir.
J'ai un besoin enfantin, inépuisable de pouvoir m'approuver.
Les expressions de Shakespeare nous apparaissent comme celles-là mêmes dont se serviraient les plus grands objets naturels: une montagne, un glacier, s'ils condescendaient à s'exprimer.
Ne pourrait-on même soutenir que c'est parce que les hommes sont inégaux qu'ils ont d'autant plus besoin d'être frères?
Le monde ne sera sauvé, s'il peut l'être, que par des insoumis.