Petit Socrate bois ta ciguë.
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Reste dans ta coquille et dédaigne, escargot, - Cet humide parfum de rose et d'abricot; - Ta solitude sera douce si tu l'ornes - De beaux rêves; il pleut; tu mouillerais tes cornes.
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À lire aussi de Philippe Huc, dit Tristan Derème
Ni le soir calme, ni les palmes immobiles, - Ni les astres montant comme de lentes bulles, - Rien ne me distraira de la source où se mire - Son blanc visage au vert de la fraîche ramures.
Depuis que Patachou, dans mon vieil atlas, a vu la figure étrange de la terre: un globe de feu sous une écorce, il ne pense plus qu'à percer notre malheureuse planète.
Le poète, le vrai, ce n'est jamais qu'un coeur qui éclate de colère ou d'amour.
Patachou ouvre de grands yeux. Les enfants, qui pourtant ne semblent songer qu'à des jeux, ne pensent pas, à l'ordinaire, que les grandes personnes puissent jouer.