Œuvre
Les Misérables (1862)
Les soupçons ne sont autre chose que des rides la première jeunesse n'en a pas.
Lire haut, c'est s'affirmer à soi-même sa lecture.
La vie, le malheur, l'isolement, l'abandon, la pauvreté, sont des champs de bataille qui ont leurs héros, héros obscurs plus grands parfois que les héros illustres.
Il n'y a rien de tel pour épier les actions des gens que ceux qu'elles ne regardent pas.
De la Grandeur à Imminence il n'y a qu'un pas, et entre Imminence et Sainteté il n'y a que la fumée d'un scrutin.
Ce dilemme, perte ou salut, aucune fatalité ne le pose plus inexorablement que l'amour.
Silence devant Jean-Jacques ! Cet homme, je l'admire. Il a renié ses enfants, soit mais il a adopté le peuple.
Elle faisait tout dans le logis, les lits, les chambres, la lessive, la cuisine, la pluie, le beau temps, le diable.
L'aiguille qui marche sur le cadran marche aussi dans les âmes.
Les femmes jouent avec leur beauté comme les enfants avec leur couteau. Elles s'y blessent.
Nous avons beau tailler de notre mieux le bloc mystérieux dont notre vie est faite, la veine noire de la destinée y reparaît toujours.
Il y a le labeur visible et le labeur invisible. Contempler, c'est labourer ; penser, c'est agir. Les bras croisés travaillent, les mains jointes font.
Il y a des gens qui respectent les règles de l'honneur comme on observe les étoiles, de très loin.
Tout en chantant l'enfant interrompait de temps en temps sa marche et jouait aux osselets avec quelques pièces de monnaie qu'il avait dans sa main, toute sa fortune probablement.
Cette âme est pleine d'ombre, le péché s'y commet. Le coupable n'est pas celui qui y fait le péché, mais celui qui y a fait l'ombre.
Le Thénardier était un homme petit, maigre, blême, anguleux, osseux, chétif, qui avait l'air malade et qui se portait à merveille sa fourberie commençait là.
C'est que la révolution ne peut être vraiment vaincue.
L'âme ne se rend pas au désespoir sans avoir épuisé toutes les illusions.
Y a-t-il donc aussi des chaînes à deux forgées là-haut, et Dieu se plaît-il à accoupler l'ange avec le démon ?
Fichtre ! fit Gavroche. Voilà qu'on me tue mes morts.
Il faut de l'inutile dans le bonheur. Le bonheur, ce n'est que le nécessaire.
L'amour lui avait bandé les yeux, pour le mener où ? Au paradis.
On n'empêche pas plus la pensée de revenir à une idée que la mer de revenir à un rivage. Pour le matelot, cela s'appelle la marée pour le coupable, cela s'appelle le remords.
A ses pieds ce qu'on peut cultiver et cueillir ; sur sa tête ce qu'on peut étudier et méditer ; quelques fleurs sur la terre et toutes les étoiles dans le ciel.
La terre n'est point sans ressemblance avec une geôle. Qui sait si l'homme n'est pas un repris de justice divine ?