Œuvre
La fée carabine (1987)
Les guerres sont comme les feux de broussaille, si on n'y prend garde, elles se mondialisent.
Vieillir, hélas! disait mon père, mais c'est le seul moyen que j'aie trouvé de ne pas mourir jeune.
Comme c'est vivant, un sparadrap qui vous barre le front!
Toujours la même histoire: quand c'est à soi qu'on en veut, ce sont les autres qui morflent.
Il croyait encore les phrases capables de réduire l'innommable. Il se saoulait de mots, de rythmes, debout dans l'encadrement de cette porte, comme un adolescent après sa première blessure d'amour.
Elle est belle comme une bouteille de coca remplie de lait.
Mon pauvr vieux, ce n'est pas une famille que vous avez là, c'est un fléau naturel !
Cela arrive souvent... de s'inventer des maladies après un deuil. C'est la façon de se sentir moins seul. On se dédouble, si vous voulez. On se soigne comme si on était un autre. On est de nouveau deux : celui que je suis et celui que je soigne.