On n'aime plus comme on aimait jadis.
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Pour qui connaît les misères humaines, - Mourir n'est pas le plus grand des malheurs.
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Puissiez-vous, contentes, - Et sans mon secours, - Passer d'heureux jours, - Brebis innocentes, - Brebis mes amours!
Nul n'est content de sa fortune - Ni mécontent de son esprit.
Pour être sage, une heureuse ignorance - Vaut souvent mieux qu'une faible vertu.
L'amour-propre est, hélas! le plus sot des amours.