On ne demande rien, en général, mais ça nous tombe dessus quand même. Après, ce qui compte, c'est ce qu'on en fait.
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Peut-être le meilleur de notre vie appartient-il toujours au passé. Le bonheur, la plénitude, peut-être ces choses n'existent-elles que dans le souvenir, à travers le filtre du temps, fugaces fantômes derrière nous à jamais.
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À lire aussi de James Sallis
Il y a sans doute déjà trop de livre sur terre. Et certainement trop d'écrivains de seconde zone.
Le temps passe, et nous, on reste.
On fait notre chemin sur cette terre, on travaille, on aime et on élève ses enfants, on lutte pour ce qu'on pense être juste, et tout ce temps on est absolument invisibles. Une fois partis, il ne reste aucune trace de notre passage.
A situation désespérée, mesures desespérées.
Dans la même œuvre
Les vieilles peur ne s'oublient pas aussi facilement.
Les histoires nous aident à survivre.
Toujours, en filigrane, une lueur dans notre vie doit briller.