On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.
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Oh ! Harlem ! Harlem ! Harlem ! - Nulle angoisse comparable à tes rouges opprimés, - A ton sang qui frémit dans l'obscure éclipse, - A ta violence grenat sourd-muette dans la pénombre, - A ton grand roi prisonnier, en costume de concierge.
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Du fil et une aiguille pour les femelles. Un fouet et une mule pour le mâle. Voilà le lot des gens qui naissent avec des moyens.
La mauvaise langue n'est jamais à court d'inventions!
Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.
Nous aimons tous à savoir ce qui peut nous faire souffrir.