Rien de plus solide, de plus insensible, de plus égoïste, de plus coriace et, pour tout dire, de plus perfide qu'un coeur sénile.
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Nos histoires se vengent bien de nous. Nous ne savons pas tout de suite que l'amour meurt comme une saison. Ce printemps-ci est plus fulgurant que tous les printemps passés de ce pays.
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À lire aussi de Louise Maheux-Forcier
La vie ne vaudrait pas d'être vécue si on n'apprenait rien sur la condition humaine !
Le bruit fait taire la peine !
Le dard qui empoisonne tous les bonheurs humains : le temps !
L'amitié est une chose merveilleuse à partir du moment où l'on peut se taire ensemble sans malaise.
Dans la même œuvre
L'amour ne se conclut pas, comme un marché. L'amour, c'est un oiseau. Imprévisible, fantasque. Fragile aussi, et périssable. Et cet oiseau, pourtant, d'un seul battement d'ailes, allège nos existences de tout le poids de l'absurdité.