Personnellement je ne fais aucune confiance en la vérité; il n'y a que les mensonges qui m'intéressent. Les miens, en particulier. Même enfant, j'aimais mentir; et depuis que j'écris, le mensonge est devenu ma passion dominante.
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Nos cerveaux sont nos balais, nos traîneaux, nos ailes, nos buissons ardents, nos tapis volants, nos onguents, nos lampes d'Aladin.
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A mesure que j'apprends un morceau de musique, je fais de lui un objet autre. Un objet tactile, avec des formes qui sont à saisir avec les mains.
Cela arrive assez souvent: qu'on soit sûr d'une chose, et qu'elle soit fausse.
Ce qu'il y a avec les grandes personnes, c'est qu'elles prennent toutes les décisions toutes seules et que les enfants n'y peuvent rien.
Il ne cherche pas à justifier l'importance absurde que vient de prendre cette étrangère dans sa vie. C'est comme ça, l'amour.
Dans la même œuvre
Sa figure. La figure de ma mère à vingt-deux ans. Les contours délicatement dessinés de son visage, les yeux timides mais brillants, le nez et le menton pointus. Elisa, elle s'appelait, avant de s'appeler Mère.