Chaque progrès dans l'art d'écrire ne s'achète que par l'abandon d'une complaisance.
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Mon tourment est plus profond encore; il vient également de ce que je ne puis décider avec assurance: le bien est ici, de ce côté; le mal est là.
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Je me repens d'avoir assombri ma jeunesse, d'avoir préféré l'imaginaire au réel, de m'être détourné de la vie.
Peu me chaut ce que je suis ou ce que je ne suis pas moi-même. Je ne m'arrête plus à cela.
Il était d'une juvénilité exquise; une sorte de bouillonnement intérieur se"couait, on eût dit, le couvercle de sa réserve, dans une sorte de bégaiement passionné qui me paraissait le plus plaisant du monde.
J'ai ébauché un salut gêné et l'ai suivi dans la pièce voisine, celle même où il m'avait reçu la dernière fois.