Le bruit court que j'atteins l'heure de l'andropause, - Qu'il ne faut plus compter sur moi dans le déduit. - O n'insultez jamais une verge qui tombe!
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Mon bel amour mon cher amour ma déchirure - \r\nJe te porte dans moi comme un oiseau blessé - \r\nEt ceux-là sans savoir nous regardent passer - \r\nRépétant après moi les mots que j’ai tressés - \r\nEt qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent - \r\nIl n’y a pas d’amour heureux.\r\n
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Mourir pour des idées, l'idée est excellente - Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eu.
Elle est à toi cette chanson - Toi, l'Auvergnat qui sans façon - M'as donné quatre bouts de bois - Quand dans ma vie il faisait froid.
Ne jetez pas la pierre à la femme adultère, je suis derrière.
Et gloire à ce soldat qui jeta son fusil - Plutôt que d'achever l'otage à sa merci.
Dans la même œuvre
Rien n'est jamais acquis à l'homme. Ni sa force - Ni sa faiblesse ni son coeur. Et quand il croit - Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix - Et quand il croit serrer son bonheur il le broie - Sa vie est un étrange et douloureux divorce.
Il n'y a pas d'amour qui ne soit à douleur - Il n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri - Il n'y a pas d'amour dont on ne soit flétri - Et pas plus que de toi l'amour de la patrie - Il n'y a pas d'amour qui ne vive de pleurs.