Il ya autant d'immodestie à écrire pour les autres que l'illogisme à n'écrire que pour soi.
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Mieux vaut être ridicule un quart d'heure avec une serviette autour du cou que sale toute la journée en offrant aux regards de ses contemporains les peu ragoûtant stigmates de la fusion entre le textile et l'agroalimentaire.
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À lire aussi de Philippe Bouvard
Quand on vieillit, il y a plus douloureux que le moment où les cheveux et les dents commencent à tomber, c'est l'instant où les chèques cessent de faire de même.
Quand le comique disjoncte, le courant passe.
Je voudrais reposer sur la Côte d'Azur, pays où le climat est plus clément et où les veuves sont plus bronzées.
Dans les rues, je suis fasciné par tous ces bipèdes qui tiennent miraculeusement debout en gardant leur équilibre sans jamais céder à la facilité de se déplacer à quatre pattes.
Dans la même œuvre
Le drame, quand on a pris l'habitude de gagner de l'argent, c'est que plus rien n'est gratuit.
Il n'y a que l'argent qui aide à oublier qu'on n'est pas riche.
L'ennui n'est pas né, comme le poète l'a prétendu, de l'uniformité. Il est apparu le jour où, pour la première fois, un animateur de radio ou de télévision, démoniaque, paresseux ou irresponsable a imaginé de faire parler une chanteuse.
Il vaut mieux avoir eu une Rolls que d'en posséder une; les souvenirs, eux, ne paient pas d'assurance.
Le string est en retard sur le téléphone puisqu'il fait encore appel à un fil.