Je suis assis et je lis un poète. Il y a beaucoup de gens dans la salle, mais on ne les sent pas. Ils sont dans les livres. Parfois, ils remuent entre les pages, comme des gens qui dorment et se retournent entre deux rêves.
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Merci de ses heures d'hier qui resteront plantées dans mon souvenir pour y refleurir souvent.
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L'avenir : cette excuse du temps de nous faire peur ; projet trop vaste, morceau trop grand pour la bouche du coeur. Qui t'aura jamais attendu, avenir ? Tout le monde s'en va. Il te suffit d'approfondir L'absence que l'on a.
Les oeuvres d'art sont d'une infinie solitude. Rien n'est pire que la critique pour les aborder. Seul l'amour peut y parvenir, les garder, être juste envers elles.
Dieu ne peut être qu'une direction de l'amour, non un objet.
Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, beaucoup d'hommes et de choses, il faut sentir comment volent les oiseaux.