Il y a des gens qui ne dépouillent jamais leur orgueil. Leurs fautes, s'ils les passent en revue, c'est à cheval.
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Mal de dents, mal d'amour. Cette ridicule affection ne peut donc pas se passer de bandeau?
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Celui qui dans une symphonie ne découvre pas chaque fois des beautés nouvelles n'est qu'un instrument.
L'occasion, dit-on, fait les larrons; elle fait peut-être aussi les Christs.
C'est assez d'une très petite dose d'idéal pour ennoblir une longue existence. Recueillez tout l'or des nimbes dont vous avez cerclé le front d'innombrables idoles, et un minuscule flacon suffira à le contenir.
Il y a des gens dont le cerveau est comme un pulvérisateur. Ils n'émettent pas des opinions, ils les émiettent.
Dans la même œuvre
La beauté est la clef des coeurs, la grâce le passe-partout, la coquetterie le rossignol, et le flirt la pince-monseigneur.
L'être le plus aimable de la création est la femme; le plus respectable, la mère, à la condition qu'elle cesse d'être une femme.
Le lierre se glorifie de mourir où il s'attache. Oui, mais ce crampon du règne végétal oublie de nous dire que pendant toute sa vie il désagrège le mur qui le soutient.
Un virus ne s'élimine que lorsqu'il a accompli son oeuvre.
Quand on veut parler de son premier amour, il est rare qu'on ne songe pas aussitôt à deux ou trois.