Je sais que vous gardez une place au Poète - Dans les rangs bienheureux des saintes Légions, - Et que vou l'invitez à l'éternelle fête - Des Trônes, des Vertus, des Dominations.
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Les ténèbres vertes dans les soirs humides de la belle saison.
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À lire aussi de Charles Baudelaire
Emporte-moi, wagon ! enlève-moi, frégate ! - Loin ! loin ! ici la boue est faite de nos pleurs !
Tout journal, de la première ligne à la dernière, n'est qu'un tissu d'horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicité, tortures, crimes de princes, crimes des nations, crimes des particuliers, une ivresse d'atrocité universelle.
Je connais un poète, d'une nature toujours orageuse et vibrante, qu'un vers de Malherbe, symétrique et carré de mélodie, jette dans de longues extases.
Vous n'êtes que le premier dans la décrépitude de votre art.
Dans la même œuvre
Dieu est le seul être qui, pour régner, n'ait même pas besoin d'exister.
Qu'est ce que l'art? Prostitution.
Quand même Dieu n'existerait pas, la religion serait encore sainte et divine.
L'amour peut dériver d'un sentiment généreux: le goût de la prostitution; mais il est bientôt corrompu par le goût de la propriété.
Dans un spectacle, dans un bal, chacun jouit de tous.