La mort est un insecte doré qu'on tient entre le pouce et l'infini.
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Les oiseaux se nourrissent de nos rêves, et ils les alimentent. Ils n'en savent rien. Un oiseau ne sait rien. C'est à peine s'il se reconnaît dans le miroir des flaques au fond desquelles nos rêves l'attendent, le saisissent par le bec, et le noient.
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Pourquoi dit-on embrasser quand il faudrait dire emboucher?
Comment j'aimerais mourir? Sous la griffe d'un grand fauve, ours ou lion, dans cette aveuglante douleur rouge, dans cet éblouissement.
Que, mort, l'homme monte au ciel n'est pas très certain. Que l'oiseau tombe à terre, oui.