L'étrange est la forme que prend le beau quand le beau est sans espérance.
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Les classes dirigeantes se sont gangstérisées, les pauvres obéissent.
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Lorsque le monde lui déplaît sous tous ses angles, l'écrivain, sur le papier, métamorphose le tissu de la vérité.
Elle aime s'adosser au mur en imaginant qu'elle traverse le mur, qu'elle est dépeignée par le vent, qu'elle est sous le ciel mouvant de la steppe, au milieu des herbes mouvantes, et qu'elle parle plus fort que les souffles, qu'elle dit le monde.
L'avenir. Il n'est rien. Vous ignorerez à jamais ce qu'il peut vous apporter. Ses promesses sont vaines. De purs fantasmes.