Et nier. Toujours nier. Même les évidences... La robe ! Quelle robe ? Sous mon bras ? Quel bras ?
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Le mouvement est illusion, la mécanique est mouvement, donc l'illusion est mécanique.
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Saint-Pierre est surtout une fille du port, les jambes ouvertes à tous les embruns.
C'est un vrai conte. Avec un il était une fois qu'on n'entend pas, mais qu'on devine.
Tandis que je crache de la boue et du feu, que je ravage les champs, les bêtes et les hommes, ils battent des mains comme des enfants à Carnaval. Ils oublient de redevenir des animaux sages, de faire confiance à leur instinct. Fuyez ! Je suis la montagne Pelée, dans trois heures, je vais raser la ville. Trente mille morts en quatre-vingt-dix secondes.
Quand la mère dit négro, ça ressemble à un joli mot d'amour. Quand c'est Picard qui le dit, j'ai envie de le tuer.