C'était un gros vieux homme ardent, essoufflé, qui rougeoyait comme une forge, qui bredouillait, sifflait et postillonnait en parlant.
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«Don du poète, «m'écriais-je», tu es le don de perpétuelle rencontre» et j'accueillais de toutes parts.
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À lire aussi de André Gide
De tempérament un peu sec, son coeur fournit pas à sa pensée un aliment suffisant.
Attendons de partout la révélation des choses ; du public, la révélation de nos oeuvres.
Les fautes des autres, c'est toujours réjouissant.
S'il suffit d'imaginer qu'on aime pour aimer ainsi suffit-il de se dire qu'on imagine aimer, quand on aime, pour aussitôt aimer un peu moins, et même pour se détacher un peu de ce qu'on aime.
Dans la même œuvre
Mon âme était l'auberge ouverte au carrefour; ce qui voulait entrer entrait.