Les malins qui, sous couleur d'instituer des expériences psychologiques, passent leur vie à courtiser les belles dames, me font un peu l'effet de gens qui voleraient des rondins de bois dans une forêt sous prétexte d'étudier la botanique.
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La religion se fera de plus en plus commode. On finira par monter au ciel en ascenseur.
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À lire aussi de Paul Masson
L'amour parle avec éloquence par pantomimes, mais il ne s'exprime jamais plus clairement qu'en inscriptions bilingues.
Les passions dansent éternellement leur ballet dans notre coeur, et même durant les entractes, elles esquissent leurs pirouettes au foyer ou marivaudent dans les coulisses.
L'amour est l'escalier qui mène au ciel, la foi en est le garde-fou.
Sur le menu de l'amour, on trouve encore par-ci par-là celui du prochain, mais parmi les plats froids.
Dans la même œuvre
La beauté est la clef des coeurs, la grâce le passe-partout, la coquetterie le rossignol, et le flirt la pince-monseigneur.
L'être le plus aimable de la création est la femme; le plus respectable, la mère, à la condition qu'elle cesse d'être une femme.
Le lierre se glorifie de mourir où il s'attache. Oui, mais ce crampon du règne végétal oublie de nous dire que pendant toute sa vie il désagrège le mur qui le soutient.
Un virus ne s'élimine que lorsqu'il a accompli son oeuvre.
Quand on veut parler de son premier amour, il est rare qu'on ne songe pas aussitôt à deux ou trois.