C'est ainsi que chacun rapporte du voyage, - Au fond de son coeur triste et de ses yeux en pleurs, - Quelque vaine, éternelle et fugitive image - De silence, de paix, de rêve et de bonheur.
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La porte s'ouvre, entre ou recule, c'est le seuil - \r\nDe la douce douleur ou du sonore orgueil - \r\nEt nul n'a repassé le vestibule sombre.
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Les psychologues me font souvent penser à des horlogers habiles à monter et à démonter une montre et qui oublieraient de regarder l'heure qu'elle marque.
Quelqu'un disait de X. : « C'est un génie sans intérêt. »
Les cheveux libérés du multiple entrelacs - \r\nDes perles qui fixaient la lourdeur de leurs tresses - \r\nSe déroulent avec les ondantes paresses - \r\nD'une eau de fleuve ensoleillé très lent et las !\r\n
Le Bonheur est un Dieu qui marche les mains vides.
Dans la même œuvre
La Porte s'ouvre d'or et d'airain, mon Espoir, - \r\nEntreras-tu parmi ceux-là qu'un doute ronge - \r\nDans la maison de ton Destin où se prolonge - \r\nL'intérieur écho provoqué du heurtoir.