On entendit sortir de sa bouche cette parole à peine articulée: - Ce n'est rien de mourir; c'est affreux de ne pas vivre.
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La popularité, cette grande menteuse.
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Les fautes des femmes, des enfants, des serviteurs, des faibles, des indigents et des ignorants sont la faute des maris, des pères, des maîtres, des forts, des riches et des savants.
Une large couche de morts et de blessés saignait et palpitait sous les pieds des assaillants qui, maintenant furieux se renouvelaient sans cesse.
Le vent est loquace, comme tous les solitaires.
C'est une mauvaise manière de protéger les lettres que de prendre les lettrés.
Dans la même œuvre
L'avenir, fantôme aux mains vides, - Qui promet tout et qui n'a rien!