Une causerie vagabonde avec des expansions, des confidences, des abandonnements.
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La pensée est une maladie. L'être heureux, c'est l'idiot, le gâteux. - Non, l'être heureux par excellence serait celui qui aurait juste assez d'intelligence pour apprécier ses jouissances matérielles, être heureux de digérer.
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Puis, on parle de cette école de gens qui ont succédé aux lycanthropes de 1830, les épaffeurs cyniques, de Baudelaire et de son mot culminant, un jour qu'il arrivait en retard dans une société: «Pardon, je suis en retard, je viens de gamahucher ma mère.»
Montaigne, c'est la philosophie des autres.
Ne jamais parler de soi aux autres et leur parler toujours d'eux-mêmes ; c'est tout l'art de plaire. Chacun le sait et tout le monde l'oublie.
Le génie est le talent d'un homme mort.
Dans la même œuvre
Pour moi, la philosophie est l'algèbre du pathos.
Il y a ici un vieux chat qui ne joue plus, qui ne fait plus le gros dos et qui se sauve, quand il voit un enfant: voilà l'expérience.