La nuit tombe, une nuit noire et méchante qui les égare des feux mouvants d'une forge aux blêmes lumières d'un homicide océan.
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L'éternité comme une immense coquille d'oeuf m'entoure de tous côtés et voici que la liberté, belle lionne, se métamorphose à son gré.
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Une fourmi parlant français, - Parlant latin et javanais, - Ca n'existe pas, ça n'existe pas. - Eh ! Pourquoi pas?
Je respire, je regarde, je n'arrive pas à assigner à mes réflexions un champ clos. Elles s'obstinent à tracer des sillons entrecroisés. Comment voulez-vous que le blé, préoccupation principale des gens que je méprise, puisse y germer.
La Seine charriait des nappes grumeleuses qui s'arrêtaient aux piles des ponts et se dissolvaient en firmaments.
Rrose Sélavy propose que la pourriture des passions devienne la nourriture des nations.
Dans la même œuvre
La reproduction est le propre de l'espèce, mais l'amour est le propre de l'individu.
Où est-il le temps des galères et celui des caravelles? Il est loin comme une minute de sable dans le trébuchet du destin.
Ma plume est une aile et sans cesse, soutenu par elle et par son ombre projetée sur le papier, chaque mot se précipite vers la catastrophe ou vers l'apothéose.
Les dents des femmes sont des objets si charmants qu'on ne devrait les voir qu'en rêve ou à l'instant de la mort.
Bébé Cadum magnifiquement éclairé reste seul, témoin attentif des événements dont la rue, espérons-le, sera le théâtre.