Le bonheur n'est pas le but mais le moyen de la vie.
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L'ordre est le plaisir de la raison, mais le désordre est le délice de l'imagination.
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Il était, dit-on, dans son droit. Mais il est tout aussi mort que s'il eût été dans son tort.
Une petite fleur blanche tellement imperceptible qu'on l'appelle «Désespoir du peintre».
Il est bon d'avoir à soi quelque chose pour le donner.
L'homme qui se fâche est toujours le dernier à savoir les choses.
Dans la même œuvre
Si l'ordre est le plaisir de la raison, le désordre est le délice de l'imagination.
Alors, pendant qu'il est encore temps, tenant mon coeur dans une main et mon soulier dans l'autre,