Il n'est pas un archevêque ni un savant illustre qui ne croie à la Providence, chacun de son côté: le savant en contemplant sa science et l'archevêque en regardant son archevêché.
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L'identité de la force et du droit est évidente pour la raison. Il n'y a point de victimes dans le monde; il n'y a que des infirmes et des anémiques.
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L'art est tout humain; et la science est inhumaine.
Les orties ont des yeux, un regard de côté qui médite l'égratignure.
Sa laideur est vivante. Son masque de mort seul est beau: tous les deux également étranges, hors de lieu et presque hors de propos.
Le christianisme a créé le monde intérieur.
Dans la même œuvre
Il est distant; il est poli jusqu'à la minutie; et à cause de l'extrême politesse, il n'est pas familier. Il déteste le laisser-aller, le bruit, la poussière et les coups de coude.
Sa langue passe pour la plus belle de la littérature scandinave; elle est brève, forte, précise; tendue à l'excès, et d'une trempe métallique; elle abonde en ellipses, en racourcis rapides.
Ses larges manchettes, roides d'empois, laissaient tomber des mains pâles et maigres.
Sa langue passe pour la plus belle de la littérature scandinave; elle est brève, forte, précise; tendue à l'excès, et d'une trempe métallique; elle abonde en ellipses, en raccourcis rapides.
Quelque chose qu'on fasse, avec la vérité, on a toujours raison. C'est l'histoire de tous les fanatiques; et que la vérité de l'un soit l'erreur de l'autre, quelle meilleure conclusion?