L'art c'est de vendre à quelqu'un ce en quoi il croit, car c'est ainsi qu'on lui donne espoir. Et l'espoir est toujours authentique. C'est seulement la chose en laquelle on le place qui peut se révéler fausse.
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L'espoir est peut-être une illusion, mais c'est ce qui vous retient de sauter dans une rivière, ou de boire la cigüe. L'espoir est un mensonge magnifique et il faut du talent pour le donner aux autres.
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La pluie pousse à ruminer ses pensées. On ne regarde pas les autres lorsqu'il pleut ; on marche tête baissée, le regard fixé sur les flaques agitées.
Si un homme veut la compagnie d'une personne de mauvaise humeur, il peut d'ordinaire la trouver chez lui ; nul besoin de payer pour ce privilège.
Je voulais continuer à vivre dans la mémoire de quelqu'un. Si personne ne se souvient de nous, nous sommes plus que morts, car c'est comme si nous n'avions jamais existé.
Je croyais que l'espoir pouvait tout vaincre, mais je me fourvoyais. L'espoir ne peut pas vaincre la vérité. Ils ne peuvent coexister. La vérité détruit l'espoir. Les actes les plus cruels sont commis au nom de la vérité.
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Mais aucun nuage n'est si noir qu'une fine lueur ne le traverse.
Quand on est jeune et amoureux, on croit que la vie ne nous réservera rien d'insurmontable. On croit qu'à deux on pourra tout vaincre. Je priais pour qu'il n'apprenne jamais combien la vie est prompte à séparer ceux qui s'aiment.
Je voulais continuer à vivre dans la mémoire de quelqu'un. Si personne ne se souvient de nous, nous sommes plus que morts, car c'est comme si nous n'avions jamais existé.
La pluie pousse à ruminer ses pensées. On ne regarde pas les autres lorsqu'il pleut ; on marche tête baissée, le regard fixé sur les flaques agitées.
Et puis, qu'est-ce que chez soi ? Le lieu où l'on est né ? Celui où l'on se souvient de nous ? Mon souvenir est depuis longtemps tombé en pourriture. Et même s'il restait des vivants qui se souvenaient encore, ils ne me pardonneraient jamais ce que j'avais fait, ils ne pourraient jamais m'absoudre.