C'est une duperie que de s'efforcer d'être bon. Il faut naître bon, ou ne s'en mêler jamais.
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L'araignée. Une petite main noire et poilue crispée sur des cheveux.
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- Comment vous portez-vous? dis-je. - - Oh! je vais mieux. - - Vous avez donc été malade? - Et voilà qu'il faut avoir l'air de s'intéresser à la santé d'une personne qui se porte bien, quand on serait à peine touché par la nouvelle de sa mort.
La parole fait tourner la girouette, l'action l'immobilise.
L'absolu n'a guère plus de sens aujourd'hui que son adverbe.
Les moralistes qui vantent le travail me font penser à ces badauds qui ont été attrapés dans une baraque de foire et qui tâchent tout de même d'y faire entrer les autres.
Dans la même œuvre
Le soleil qui se couche et dévêt sur l'horizon ses lumineux habits, ses nuages répandus pêle-mêle.
Dans la campagne muette, les peupliers se dressent comme des doigts en l'air et désignent la lune.
Le papillon. Ce billet doux plié en deux cherche une adresse de fleur.
L'escargot. Casanier dans la saison des rhumes, son cou de girafe rentré, l'escargot bout comme un nez plein. Il se promène dès les beaux jours, mais il ne sait marcher que sur la langue.
Le cafard. Noir et collé comme un trou de serrure.