Dieu! que les hommes d'esprit sont bêtes!
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L'amour est une possession absolue, vous n'êtes pas possédé, vous ne possédez pas, vous n'êtes pas amoureux.
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La jalousie, c'est de l'amour malade, or toutes les maladies de l'amour sont mortelles. L'amour malade ne guérit jamais.
Chercher à se consoler, me répondit-il en relevant la tête, c'est n'avoir pas la patience d'attendre l'indifférence. On ne se console pas, on oublie.
N'élevez donc pas si haut vos idoles d'argile. Les dieux que vous faites, vos amours, ne sont que poussière.
Il ne faut pas mépriser les petits défauts. Il n'est si petit ennemi qui ne puisse nuire à la longue.
Dans la même œuvre
Vous souffrez, et vous répétez ce mot : J'aime. Quoi! dans le ciel de votre amour, un nuage a passé, et vous croyez aimer? Où est l'amour il n'y a point de nuages, point de douleurs.
Vous êtes aveugle? vous n'aimez pas. Ce n'est que dans vos fables que l'amour a besoin d'un bandeau; l'amour, c'est l'intelligence, et l'intelligence, c'est la vue.
L'amour ne crie pas, l'amour se tait, son silence se comprend et s'entend, c'est un chant intérieur que rien n'interrompt et qui ne finit pas.
N'élevez donc pas si haut vos idoles d'argile. Les dieux que vous faites, vos amours, ne sont que poussière.