Maudit ! maudit ! maudit ! Un jour, coeur féroce, tu assassineras ton père et ta mère !
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L'amour est une plante de printemps qui parfume tout de son espoir, même les ruines où il s'accroche.
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L'amour, après tout, n'est qu'une curiosité supérieure, un appétit de l'inconnu qui vous pousse dans l'orage, poitrine ouverte en tête en avant.
Décorum: Donne du prestige. Frappe l'imagination des masses. «Il en faut! Il en faut!»
L'existence après tout n'est-elle pas comme le lièvre quelque chose de cursif qui fait un bond dans la plaine, qui sort d'un bois plein de ténèbres pour se jeter dans une marnière, dans un grand trou creux ?
Albâtre: Sert à décrire les plus belles parties du corps de la femme.