Il n'y avait plus de matins, ces derniers temps. Seulement des lendemains de cuite.
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Je veux un enfant avec l'homme de ma vie, et s'il en veut pas, j'en veux un avec toi !
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Le cynisme est une de mes mauvaises habitudes - pur réflexe défensif sans doute.
Sa lettre était mièvre et stupide, certes, mais elle était sincère et pleine d'affection. Elle débordait d'amitié (d'amour, peut-être ?), et pour cette raison, il la posterait dès ce soir.
Ecoutes, si je pouvais te faire un seul cadeau, juste un seul jusqu'à la fin de tes jours, tu sais ce que je te donnerais ? La confiance en soi.
Le véritable écrivain, l'auteur-né, griffonne sur tout ce qu'il trouve - un morceau de papier gras, l'envers d'un ticket de bus ou les murs de sa cellule.
Dans la même œuvre
Ceux qui ont du talent l'expriment et ceux qui n'en ont pas enseignent.
Les lettres, comme les compilations de chansons qu'on enregistre sur cassettes audio, ne sont-elles pas le meilleur moyen d'exprimer l'inexprimable?
Le véritable écrivain, l'auteur-né, griffonne sur tout ce qu'il trouve - un morceau de papier gras, l'envers d'un ticket de bus ou les murs de sa cellule.
Les amis, disait-il souvent, c'est un peu comme les vêtements: agréables tant qu'ils sont encore neufs, ils s'usent et se démodent avec le temps... ou nous lassent, tout simplement.
Oh, tu me connais ! Je suis incapable de la moindre émotion. Un vrai robot. Une bonne soeur. Un robot déguisé en bonne soeur.