Ce n'est pas la jeunesse mais la vieillesse qui n'a pas d'âge.
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Je t'ai parlé comme je le fais sans cesse lorsque je me perds dans le paysage, et que ton absence, ou ta présence obscure, inavouée rayonne soudain comme une coulée de lumière blessante. Oui, comme un poignard de lumière.
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J'ai beau parler bien bas, je tombe toujours de haut.
La mort ne survient pas au milieu d'un tricot.
Avec les insomnies, on peut faire des bouquets noirs de grandes fleurs friables et crissantes comme sable sous les dents.