Je te dois un aveu. Je n'ai jamais pu comprendre comment on peut aimer son prochain. C'est précisément, à mon avis, le prochain qu'on ne peut aimer ; les êtres éloignés, le lointain, soit ! Mais le prochain !
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Je suis un homme, et c'est parce que je me trompe que je suis un homme. On n'est jamais arrivé à aucune vérité sans s'être trompé au moins quatorze fois ou peut-être même cent quatorze et c'est peut-être un honneur en son genre.
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À lire aussi de Fiodor Dostoïevski
Après l'insuccès, les desseins les mieux concertés paraissent absurdes.
Pour se conduire avec sagesse, l'intelligence seule ne suffit pas.
Mais alors, que deviendra l'homme, sans Dieu et sans immortalité? Tout est permis, par conséquent tout est licite?
L'amour de l'humanité est une abstraction à travers laquelle on n'aime guère que soi.
Dans la même œuvre
Le mensonge est le seul privilège qui distingue l'homme de tous les autres organismes.
Mentir à sa façon à soi, c'est presque mieux que de dire la vérité à la façon des autres.
Je ne comprends décidément pas pourquoi il est plus glorieux de bombarder de projectiles une ville assiégiée que d'assassiner quelqu'un à coups de hache.
Vivre n'importe comment, mais vivre!
Entre nous, dans nos relations, il n'y a que des signes, comme dans ton algèbre!