O mon ombre en deuil de moi-même.
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Je suis la tristesse même, mais non la vilaine et pauvre tristesse qui assombrit tout. La mienne brille comme une étoile, elle illumine le chemin de l'Art à travers l'effroyable nuit de la vie.
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Ah Dieu! que la guerre est jolie - Avec ses chants ses longs loisirs.
Le travail mène à la richesse. - Pauvres poètes, travaillons ! - La chenille en peinant sans cesse - Devient le riche papillon.
Je compris qu'il ne se vantait point, et qu'érudit et sanguinaire, l'homme à qui j'avais affaire était un maniaque du meurtre.
Il est grand temps de rallumer les étoiles.