Sire, quelle erreur est la vôtre, - Je suis criblé de cors, voyez: - Si je marche plus droit qu'un autre, - C'est que je boite des deux pieds.
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Je suis criblé de cors; voyez: - Si je marche plus droit qu'un autre, - C'est que je boite des deux pieds.
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A quelles cruelles épreuves - Seront soumis les fils ingrats! - L'affection, comme les fleuves, - Descend et ne remonte pas.
Soyons toujours ce que nous sommes, - Frères par notre infirmité; - On peut, en méprisant les hommes, - Aimer encore l'humanité. - Semez, semez, sans espérance, - Les bienfaits qui font des ingrats; - La vertu ne me touche pas - Quand elle attend sa récompense.
Si je marche plus droit qu'un autre, - C'est que je boite des deux pieds.
O vertu, tendresse immuable, - O soins constants, travaux passés, - Par quel amour insatiable - Serez-vous donc récompensés?
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Sire, quelle erreur est la vôtre, - Je suis criblé de cors, voyez: - Si je marche plus droit qu'un autre, - C'est que je boite des deux pieds.